No debería estar buscándolo. Me lo digo cada vez que vengo.

Pero de alguna manera, incluso antes de saludar a Tatiana —mi mejor amiga—, mis ojos se desvían—al pasillo que lleva a su oficina en casa, al patio trasero donde a veces toma llamadas de trabajo sin camisa, a cualquier lugar donde él pueda estar.

Es repugnante, en serio. Es el papá de mi mejor amiga. Prohibido en todos los sentidos. El doble de mi edad. Tatuado, increíblemente atractivo y la razón por la que he reescrito mis fantasías privadas más veces de las que puedo contar.

Gianni.

Ni siquiera debería llamarlo así en mi mente. “Señor Rossetti”, me corrijo en silencio, pero suena mal.

No actúa como un “Señor” de nada. Actúa como una advertencia con traje, como un hombre que sabe exactamente lo bien que se ve y exactamente lo peligroso que es.

Muerdo el interior de mi mejilla, tratando de concentrarme en la conversación que Tatiana está teniendo a mi lado, pero mi mirada ya se está desviando hacia el sonido del agua salpicando. Sé que está ahí afuera. Sin camisa. Probablemente con una bebida en la mano y alguna mujer en su radar. Ese pensamiento hace que algo se retuerza en mi estómago.

Odio cuánto lo noto. Odio cuánto imagino cosas que no debería.

Pero el día que lo vi comiéndose a una mujer como un animal hambriento, es el día que mi vagina decidió que tenía dueño.

Él inserta dos dedos en mí, estirándola…

Miro su rostro, concentrado e intenso, mientras continúa. —¡No pares!— jadeo, acercándome al clímax. —¡Oh Dios, sí… así! ¡Estoy a punto de venirme! ¡Por favor, no pares!

¿Cuántas veces he soñado con esto?

Excepto que yo no era la mujer a la que él estaba follando, domando, tomando placer. Me pregunto si los rumores son ciertos. ¿Que folla tan sucio como pelea?

DEBERÍA SER YO.

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—¿Cat, me estás escuchando?— Tatiana golpea mi hombro con su copa de champán y derrama una gota dorada en el asiento de cuero. —Acabas de graduarte, y tu novio de cinco años no vino a la ceremonia. Eso no es amor, nena.

—Tenía que trabajar temprano mañana— digo, repitiendo la excusa que me ha dado demasiadas veces. —Supongo que no puedo culparlo por intentar ser responsable.

—Un adulto habría pedido el día libre. Ha sabido la fecha de graduación por meses— dice con un encogimiento de hombros. —No me lo creo, Caterina.

Luciano me ha lastimado tantas veces que no puedo ver nada bueno en él. No sé por qué sigo con él. Tal vez es el miedo a estar sola.

Nuestro conductor, Roger, toma el camino privado, los neumáticos susurrando sobre la piedra lisa. Las puertas de hierro levantan sus pestañas y nos dejan entrar a la finca de los Rossetti. Mi estómago se revuelve. La finca de Gianni Rossetti. Él es tanto peligroso como intrigante. Tiene muchos enemigos porque no siempre sigue la ley, lo cual mi padre me advierte.

Tatiana se traga el último centímetro de champán y suspira. —Cinco fiestas. Cero Luciano. Sabía lo importante que era para ti el día de tu graduación, y ni siquiera pudo hacer tiempo para la cena cuando tu papá lo invitó específicamente.

Tengo que inventar otra excusa. —No pudo evitar tener que cubrir un turno.

Su bufido llena el coche. —Oh, claro. Olvidé su trabajo en el gimnasio de su tío.

—El gimnasio que va a heredar— le recuerdo suavemente.

—Solo digo... Te mereces algo mejor— dice, luego se inclina hacia mí cuando Roger se detiene en el pórtico.

Él abre la puerta como si fuéramos realeza y él ya hubiera tenido suficiente. Salgo y la noche golpea mi rostro—fresca, limpia, un poco como cedro y humo. Huele a él incluso cuando no está aquí. Ese es el problema. La casa lo guarda como un secreto.

—¿Necesita ayuda, señorita Rossetti? —pregunta Roger, con voz plana. Tiene esa expresión aburrida que dice "me importa, pero también, por favor no."

Tatiana entrecierra los ojos. —¿Necesita modales, señor Cara de Piedra?

Paso su brazo por el mío. —Está bien. Vamos a entrar.

La boca de Roger se contrae. —Llévela arriba antes de que decida que la fuente es una piscina.

—Escuché eso —dice Tatiana—. Nunca haría eso de nuevo.

El vestíbulo nos traga.

—Cama —gime Tatiana, quitándose los tacones con un pequeño gemido como si estuviera rompiendo con ellos—. Ayúdame, santo.

—No soy un santo —digo, levantando su brazo más alto sobre mis hombros—. Pesas mucho.

—Soy invaluable —canta ella. Luego, con una mirada astuta—. Y estás mirando la escalera como si llevara directamente al pecado.

No respondo. Porque lo hace.

Llegamos al primer rellano. Tatiana se apoya más en mí y tararea una melodía feliz y desordenada. —¿Estás bien? —susurro, ajustando mi agarre.

—Mmhm —dice ella—. Estás callada.

—Te estoy cargando.

—Estás pensando en él.

El calor sube por mi cuello. —No.

—Sí —dice ella, canturreando, luego bosteza—. Siempre lo haces en esta casa.

—Para —digo, suave—. Estás borracha.

—Estás en negación —suelta una risa—. Mi papá no es tu problema, cariño.

Trago saliva. —No lo es.

—No dejes que se convierta en uno.

Subimos. Mis muslos arden y mi mente decide empeorarlo—alimentándome con pequeños fragmentos de memoria que no pedí:

Una tarde de invierno. Vapor subiendo de la piscina. Su espalda un mapa que no tengo derecho a estudiar. No me está mirando, pero mi corazón actúa como si lo hiciera.

Una noche en la cocina. Yo haciendo una broma mala sobre un titular. Su boca inclinándose medio grado. Un sonido que repetí durante semanas como si lo hubiera guardado en mi lengua.

Tatiana tropieza en el siguiente escalón. La estabilizo. —Casi llegamos.

Pasamos por la pared de la galería de fotos en blanco y negro. Me veo reflejada en el vidrio sobre un marco. Parezco alguien que no reconozco. Labios brillantes. Ojos cansados. Una chica tratando de parecer una mujer y odiando las partes que aún parecen de diecinueve.

La conversación sobre el novio vuelve a mi mente. Luciano. Perfecto en papel: paciente, familiar, bueno con mis padres, nunca llega tarde al trabajo. Pero el amor no es un currículum. Es una habitación. Y últimamente, cuando estoy en la habitación con él, me siento como un fantasma. Ya no puedo vivir allí.

—Está bien —respiro, preparándonos para el tramo final—. A la izquierda aquí.

Tatiana murmura, —Odio las escaleras —y me río por lo bajo porque lo mismo. También porque reír ayuda cuando intentas no pensar en el padre de tu mejor amiga mientras caminas hacia su dormitorio. Esto es una locura. Estoy loca. Necesito dormir. Necesito agua. Necesito un cerebro nuevo.

Doblamos hacia su pasillo.

Disminuyo la velocidad cerca de su puerta.

Apoyo mi frente contra la madera fría por un segundo. Solo un segundo.

—¿Cat? —susurra Tatiana, con voz de sueño—. ¿Estás bien?

—Sí —digo, demasiado rápido—. Solo tomando aire.

De las escaleras. De la casa. De mí misma.

La próxima vez que vea a Gianni, no voy a ser "buena". Voy a poner mi espalda contra la puerta de su cocina, tomar su cabello entre mis dedos y hacer que me arruine con su lengua.