Capítulo 3

ARIA

—¿Desde cuándo comes pepinillos en vinagre? —preguntó, levantando una ceja—. Siempre has odiado los alimentos ácidos. Ni siquiera tocaste la salsa de limón en la gala de los Richardson.

—Solo pensé en probar algo diferente —dije, intentando encogerme de hombros de manera casual.

—¿Te sientes bien? Primero el informe médico, ahora este cambio en el apetito —su tono no era de preocupación, era de sospecha.

—Estoy bien —dije, retirando mi mano—. Solo estoy cansada.

Malditos antojos del embarazo. Necesito ser más cuidadosa. Todo lo que hago está bajo un microscopio.

Me obligué a comer tostadas simples en su lugar, cada bocado seco se atascaba en mi garganta mientras mi cuerpo gritaba por el crujido ácido de esos pepinillos.

Después de eso, iremos a trabajar como de costumbre. Fuera de la Torre Morgan, mi cabeza palpitaba sin piedad. La luz del sol de la mañana se sentía como agujas en mis ojos. Blake me entregó una pequeña caja de pastillas, sus movimientos eficientes, impersonales.

—Toma estas. No dejes que tu dolor de cabeza afecte el trabajo de hoy. La propuesta del proyecto Hudson vence a las cinco, y necesito que rehagas las proyecciones financieras.

Por un segundo, solo un segundo tonto, pensé que estaba siendo considerado.

Qué broma. Solo le importa el trabajo que hago para él. Soy solo un activo funcional, una inversión que necesita mantenerse operativa.

Tomé la caja pero no la abrí. Embarazo y analgésicos no se mezclan. Otro secreto que guardar, otra mentira que contar.

—Gracias, señor Morgan —dije mecánicamente, deslizando la caja en mi bolso donde permanecería sin abrir.

Él ya se estaba alejando, con el teléfono pegado a la oreja, sin molestarse siquiera en reconocer mi agradecimiento.

¿Por qué todavía me importa? ¿Por qué su frialdad todavía duele después de tres años?

—¡Aria! —Justo entonces escuché a alguien llamando mi nombre.

Me giré para ver a mi madre apresurándose hacia mí, sosteniendo una bolsa de papel. Mi estómago se hundió. Christine Taylor se veía fuera de lugar con sus zapatos sensatos y su vestido de tienda departamental, rodeada por el elegante vidrio y acero de la Torre Morgan.

—Mamá, ¿qué haces aquí? —pregunté, ya temiendo lo que la había traído a mi lugar de trabajo.

Christine miró nerviosamente por encima de su hombro antes de empujarme la bolsa en las manos—. Vitaminas para la fertilidad. Las conseguí del Dr. Jensen. De alta calidad, muy caras.

La miré incrédula, la bolsa colgando pesadamente entre nosotras—. ¿Por qué harías esto?

—Usaste drogas para convertirte en la señora Morgan —susurró, acercándose como si compartiera algún sucio secreto—. Más te vale tener un bebé pronto si quieres asegurar tu posición.

Algo dentro de mí se rompió. Tres años de silencio, de soportar susurros y miradas de juicio, de fingir que todo estaba bien. Tres años de tragarme mi dolor y dignidad.

—¿Crees que lo drogué? —exigí, mi voz quebrándose—. En esa fiesta hace tres años, ¿realmente crees que le puse algo en la bebida a Blake para que se acostara conmigo?

Christine miró frenéticamente a su alrededor, sus ojos abiertos de alarma—. ¡Aria, baja la voz! ¡La gente te escuchará!

—No me importa el nombre Morgan ni su estatus. Si tengo un hijo, será para mí, no para ellos —mi voz temblaba con emociones que había reprimido durante demasiado tiempo.

—Estás siendo histérica —siseó, agarrándome del codo y tirándome hacia un rincón más privado.

—No, estoy siendo honesta por una vez. Todos me tratan como si fuera una cazafortunas que se metió en la familia Morgan con engaños. Incluso mi propia madre.

—No tienes idea de lo que está en juego. La posición en la que estamos—

—¡Entonces dime! ¿Por qué todos me miran como si fuera basura? ¿Porque soy hija de una ama de llaves? ¿O porque creen que drogué a Blake esa noche?

Christine me agarró del brazo, sus dedos se clavaron dolorosamente en mi carne. —Escúchame. Yo estaba allí. Te vi llevarle esa bebida.

—¡No sabía que estaba drogada! ¡Alguien me la dio para que la entregara!— Las palabras salieron de mi garganta, crudas y desesperadas. La misma defensa que había dado mil veces a oídos sordos.

—Ya no importa— dijo ella con desdén, moviendo su mano como si espantara una mosca molesta. —Han pasado tres años. La verdad es irrelevante ahora.

Sus palabras cortaron más profundo que cualquier cuchillo. Mi propia madre no me cree. Nunca me ha creído.

—¿Eso es lo que piensas de mí? ¿Que soy una mujer desesperada que usó su cuerpo para ascender en la escala social?

El rostro de Christine se endureció, las líneas alrededor de su boca se profundizaron. —Hayas conspirado o no, han pasado tres años. La verdad ya no importa. Lo que importa es mantener tu posición.

La verdad siempre ha importado para mí. Es todo lo que me queda.

—Blake se está cansando de ti, ¿verdad?— preguntó Christine de repente, estudiando mi rostro con una intensidad incómoda. —Por eso estás tan emocional.

No dije nada, lo que ella tomó como confirmación. Sus ojos se suavizaron con algo parecido a la lástima, lo cual era peor que su juicio.

—¿Sabías que Emma ha vuelto de Europa?

El suelo se sacudió bajo mis pies. Todo de repente tuvo sentido: la llamada telefónica de Blake a altas horas de la noche, su distracción, su entusiasmo por dejar nuestro hogar.

No había venido a casa anoche porque estaba con otra mujer.

Mi garganta se tensó mientras las lágrimas ardían en mis ojos. Me sentía estúpida, usada, rota. La verdad me dejó sin aliento.

—¿Cuándo?— logré preguntar, mi voz un susurro hueco.

—Ayer. Ha completado su entrenamiento de danza en París y Londres. Se quedará en Nueva York ahora—. Mi madre ni siquiera intentó ocultar su admiración. —Será la bailarina principal del Ballet de Nueva York.

Después de que mi madre se fue, me quedé sola, procesando las noticias sobre el éxito de mi rival. Mi mano se movió instintivamente hacia mi vientre aún plano. Por el futuro de este niño, tenía que mantener la farsa. Tomando una respiración profunda, me preparé para la actuación de esta noche junto a Blake.

El Midnight Club latía con música y riqueza. Las lámparas de cristal proyectaban luz prismática sobre la multitud de la élite de Nueva York. Seguí a Blake en silencio, mi traje negro en marcado contraste con los vestidos brillantes a nuestro alrededor.

Blake se movía con confianza, intercambiando saludos y apretones de manos. Me quedé medio paso detrás, la esposa corporativa perfecta—vista, no escuchada.

Cuando la puerta de la sala VIP se abrió, lo sentí de inmediato—una mirada hostil se fijó en mí. La sensación me golpeó con fuerza física, deteniéndome en seco en el umbral. Levanté los ojos y enfrenté la mirada directamente.

Matthew Redwood.

Instintivamente bajé la cabeza, tratando de evitarlo. Demasiado tarde.

—Miren quién está aquí— dijo Matthew, sosteniendo un vaso de whisky mientras caminaba hacia Blake. —¿Morgan trayendo a la hija de un asesino para discutir asociaciones comerciales?

Las palabras me golpearon con fuerza brutal. Mi columna se puso rígida.

Así es—yo era la hija de un asesino.