Capítulo 5

—Oh wow—exclamé, colocando juguetonamente una mano en mi pecho—. Un hombre que sabe manejar los cubiertos. Deténte, corazón mío.

Luca, sentado a mi lado como una nube de tormenta con pómulos marcados, tosió en su vaso de una manera que claramente decía esto es el infierno.

Marco D’Angelo se inclinó más cerca—. Entreno con cuchillos y... otras cosas.

Batí mis pestañas—. ¿Oh? Apuesto a que eres bueno con tus manos.

Luca soltó su tenedor—. ¿En serio?

Ni siquiera lo miré—. ¿Problema, Bianchi?

—No—dijo con tensión—. Solo disfrutando del espectáculo.

—Bueno, no parpadees—dije con una dulce sonrisa—. Podrías perderte algo.

Marco D’Angelo sonrió. La sien de Luca palpitaba. Yo, mientras tanto, me deleitaba en el resplandor de mi momento de diosa mezquina.

Después de la cena, lo acompañé a la estación de seguridad como la amable y encantadora heredera de la mafia que era. Nos reímos, coqueteamos falsamente, puede que haya tocado ligeramente su bíceps cuando me mostró el sistema de vigilancia. Pura arte. Diez de diez. Mi Premio de la Academia está en camino.

Estaba de camino a mi habitación, sonriendo para mí misma como la reina del caos que soy, cuando mi teléfono vibró.

Otro correo electrónico.

Mismo remitente críptico. Sin asunto. Solo una línea de texto:

“Todavía estás marcada. Él no puede protegerte para siempre. Nos vemos pronto, Principessa.”

El mundo se ralentizó.

El aire se espesó. Mis manos se enfriaron.

Antes de que pudiera siquiera parpadear, lo sentí.

Luca.

Moviéndose como sombra y humo.

Y entonces estaba justo allí, sin camisa—otra vez, porque por supuesto—y en el segundo en que vio mi cara, lo supo.

—¿Qué pasó?—preguntó, todo control letal con esa calma aterradora que tenía cuando estaba a punto de destruir algo.

No respondí. Solo le entregué mi teléfono.

Su rostro cambió. Lentamente. Como ver una tormenta arrastrarse por el mar.

¿Y luego?

Estalló.

Apretó mi teléfono con una mano, músculos flexionándose con ira divina y venganza, y caminó hacia la mesa más cercana, donde sacó su teléfono quemador y comenzó a hablar en italiano tan rápido que apenas pude seguirle.

—Controlla l’indirizzo IP. Subito. Fammi sapere se viene da Paris o Brazil. E blocca tutto il traffico su quel server. ORA!

Traducción: Alguien estaba a punto de perder su alma.

Me quedé allí parpadeando mientras él golpeaba el teléfono y se volvía hacia mí con la furia de un ángel caído y la intensidad de un dios griego celoso.

—¿Por qué no me dijiste en el momento en que llegó esto?—gruñó.

—Porque estaba ocupada coqueteando con el nuevo chico de seguridad—respondí, cruzando los brazos.

—Estás jugando con tu vida, Andria.

—Oh, por favor. Se llama sanación mezquina.

—¿Llamas sanación a Marco?

—Llamo enfermedad a tu arrogancia—respondí.

Marchó hacia mí, su pecho sin camisa agitándose con respiraciones furiosas, ojos llameantes—. Esto no es una broma. Están escalando. Quien sea, te está vigilando.

—Me han vigilado toda mi vida—dije mordazmente—. Por enemigos. Por aliados. Por ti.

Sus fosas nasales se ensancharon—. No soy tu enemigo.

—Entonces deja de tratarme como si fuera tu ayudante adolescente y empieza a actuar como alguien que me respeta.

Sus ojos se fijaron en los míos—furiosos, conflictuados, demasiado intensos—. Lo hago.

—Entonces deja de ser arrogante. Y ponte una camisa.

—No.

Por supuesto que no.

Agarró el teléfono de nuevo y llamó a alguien—mamá, aparentemente—porque lo escuché decir “Francia” y “Sáquenlos de la gala ahora. Es serio.”

Oh, genial.

Ahora mis padres, que estaban en París asistiendo a una gala exclusiva con multimillonarios y bolsos Birkin, volarían de regreso en pánico porque alguien decidió amenazarme cibernéticamente otra vez.

Luca terminó la llamada, mandíbula apretada.

—Van a regresar—dijo—. Tu padre quiere un confinamiento total. No vas a salir de esta villa hasta que los rastreemos.

Entrecerré los ojos. —No actúes como si te importara.

—No me importa—espetó. Luego hizo una pausa. Luego añadió—: Solo no quiero que te maten.

Oh, vaya. Qué romántico.

Pasé junto a él hacia las escaleras.

—¿A dónde vas?—ladró.

—A seguir mi rutina de cuidado de la piel y gritar en una almohada. ¿Algo más, General Arrogancia?

Se pasó una mano por el cabello, sus abdominales aún flexionándose como traidores. —Eres imposible.

—Y tú estás sin camisa. Otra vez. Por el amor de todo lo que es sagrado, ponte algo de ropa antes de que me confunda emocionalmente y te bese accidentalmente a propósito.

Eso lo dejó callado.

Sonreí, me arreglé el cabello y subí las escaleras.

Déjalo retorcerse.

Que vengan los Diablos.

Y que Luca Bianchi lamente cada segundo que me dejó crecer en este huracán imparable, rencoroso y deslumbrante.

La mañana siguiente no fue aburrida. Porque nada dice “delicia matutina” como tu mejor amiga casi siendo derribada por guardias armados de la mafia en tacones de Versace.

Todo empezó con el sonido de campanas. Repetidas. Agudas. Descaradamente temprano.

Y el caos que siguió fue... bueno, drama máximo del confinamiento en la Mansión Gregori.

Estaba a mitad de un cappuccino y tratando de procesar el hecho de que mi crema hidratante favorita estaba agotada cuando mi teléfono vibró con un mensaje tan agresivo que merecía una sirena:

🛑 ¡ABRE LA PUERTA ANTES DE QUE DERRIBE A ESTE GUARDIA CON MIS TACONES DE PLATAFORMA!

— MIAAAAAAAA

Me congelé.

¿Mia?

MIA.

Mi amiga del alma. Mi huracán brasileño favorito en un mono de cuero. Mi mejor amiga de la infancia. Una glamazon de casi dos metros con pómulos que podrían cortar vidrio y una caminata que hacía que los hombres cuestionaran toda su existencia. Regresaba de Milán vía París, donde acababa de terminar una sesión de fotos para Vogue Italia, y claramente había decidido que el confinamiento no aplicaba para ella.

Corrí hacia la ventana del frente y grité. —¿¡POR QUÉ SIGUE AFUERA!?

Ahí estaba—impecable, furiosa, parada en las puertas de hierro con gafas de sol sobre la cabeza y su chofer luciendo como si lamentara toda su carrera. El guardia—claramente nuevo—decía algo en su auricular mientras Mia parecía a un paso de tacón de desarmarlo con un bolso.

—¡Déjenla entrar!—grité a nadie en particular, ya avanzando por el pasillo de mármol—. ¿¡Están todos locos?! ¡Esa es Mia Monteiro, no una terrorista!

Para cuando llegué al vestíbulo, el guardia aún no se había movido, así que, naturalmente, me volví salvaje.

Abrí la puerta de golpe, me paré en lo alto de las escaleras como una diosa de la ira en pijamas de seda y pantuflas esponjosas, y grité—

—¡ESTÁ EN LA LISTA DE INVITADOS, LA LISTA DE SANGRE Y LA LISTA DE ‘VERSE FABULOSA MIENTRAS COME GELATO’! DÉJENLA ENTRAR.

Eso debió hacer efecto, porque de repente las puertas se abrieron.

Desafortunadamente, mi grito también despertó a Él.