Capítulo 4

Luca se quedó congelado.

¡Claro que se congeló!

Solo por un segundo. Un parpadeo. Pero lo vi. El mismo instante en que su alma dejó su cuerpo esculpido y engreído y volvió a esa noche tan incómoda.

El sudor goteaba por su sien. Lo secó rápidamente—demasiado rápido.

—Oh, lo recuerdas—ronroneé, haciendo una sentadilla solo por el drama—. No te preocupes, no me traumatizó ni nada. Solo pasé los siguientes tres años escribiendo poesía trágica y jurando no volver a comer cítricos. Nada importante.

Él se rió—incómodo, inseguro.

—Andria, tenías dieciséis años.

—Y ahora tengo veintidós. Graduada. Legal. Atractiva. Emocionalmente inestable de una manera sexy. ¿Cuál es tu punto?

Parecía que no sabía si reír o pedir perdón. Y honestamente, me encantaba.

—No quise hacerte daño esa noche—dijo, ahora con voz más baja—. Pensé que estaba haciendo lo correcto.

Me encogí de hombros casualmente, lanzando una mancuerna al aire y atrapándola.

—Claro. Muy noble. Muy caballero-de-abdominales-sudados. Solo era una idiota hormonal con un enamoramiento trágico.

Luca se acercó más.

—No eras una idiota.

Me giré lentamente, encontrando su mirada.

—Pero estaba enamorada de ti.

Su mandíbula se tensó. No dijo nada.

Me incliné, a solo un aliento de distancia.

—¿Sigues siendo engreído, eh?

—Solo cuando me miras así.

—No estoy mirando—susurré—. Estoy burlándome.

Entonces di un paso atrás, agarré mi botella de agua y le lancé un guiño por encima del hombro mientras me iba.

—Buena charla, Bianchi. Intenta usar una camiseta la próxima vez. Estoy tratando de recuperarme de heridas emocionales y no desarrollar nuevas.

Él se quedó allí—visiblemente sudando ahora por todas las razones equivocadas—y yo?

Salí de ese gimnasio como si fuera dueña de la villa, de su corazón y de mi dignidad.

Bueno. La mitad de mi dignidad.

Progreso.

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Estaba a medio camino de la puerta del gimnasio, con la toalla colgada sobre un hombro, dignidad firmemente recuperada y retenida en una mano, cuando por supuesto—como si no pudiera evitarlo—tuvo que abrir su boca perfecta.

—Andria—llamó Luca, voz baja, casual, peligrosamente masculina—. ¿Todavía estás enojada?

Me detuve en seco.

Oh, el descaro.

La audacia. El caos absoluto de esa pregunta.

¿Enojada?

¿Estaba enojada porque rechazó mi beso adolescente como si le estuviera ofreciendo helado caducado?

¿Estaba enojada porque volvió a mi vida luciendo como un sueño febril de Calvin Klein y actuando como si nada hubiera pasado?

¿Estaba enojada porque su sudor no tenía ningún derecho a brillar en esos abdominales?

POR SUPUESTO QUE ESTABA ENOJADA.

Pero me giré lentamente, sonrisa dulce y afilada como un cuchillo con incrustaciones de diamantes.

—¿Enojada?—repetí, colocando una mano sobre mi corazón—. Luca. Por favor.

Solté la risa más falsa y digna de un Oscar que jamás haya fingido en mi vida. Meryl Streep no podría.

—No te halagues—dije, lanzando mi cabello como si hubiera terminado de protagonizar su fantasía—. Te superé hace mucho tiempo. Como... hace tanto como la fase de acné.

Su ceja se levantó—oh, la soberbia. Como si ya supiera que estaba mintiendo. Como si se sintiera personalmente ofendido porque intenté engañar diciendo que ya no notaba cómo sus pantalones deportivos estaban ligeramente bajos. Dios, odiaba que lo notara.

—Digo—continué, caminando hacia él como si no estuviera librando una guerra interna—, tenía dieciséis años. Hormonal. Emocionalmente constipada. Tú tenías una motocicleta y unos brazos como una escultura romana. Fue una fase trágica.

Cruzó los brazos.

—¿Estás diciendo que ya no me encuentras atractivo?

Me reí de nuevo—tan falso que podría ser fechado con carbono.

—Por favor. Ya superé todo eso. Ni siquiera eres mi tipo ahora. Demasiado engreído. Demasiado sin camiseta. Demasiado... tú.

Él sonrió. Oh, esa sonrisa irritante. Como si no creyera una palabra.

—¿Entonces cuál es tu tipo ahora?

Entrecerré los ojos.

—Privado. Leal. Sin sonrisas.

—Suena aburrido.

—Suena seguro.

Hubo una pausa. Ese tipo de pausa en la que no quieres caer, porque está cargada. Pegajosa. Estúpida de tensión.

Y luego se acercó.

—Dices que lo superaste—murmuró, con una voz tan ronca que debería ser ilegal—, pero recuerdas todo.

Mi garganta se apretó.

—Recuerdo lástima. Y vergüenza. Y jurar no comer naranjas nunca más.

—¿Y el beso?

Levanté la barbilla.

—Fue un error.

Sonrió. Lentamente. Engreídamente.

Y luego—qué descaro—dijo,

—Curioso. No se sintió como uno.

Boom.

Ahí estaba. Explosión total. Detonación de bomba emocional. Mi yo interior de dieciséis años gritó y se desplomó dramáticamente en un diván de terciopelo.

Tomé una respiración profunda, coloqué mi mano en la puerta y dije lo más calmada posible:

—Gracias por la charla, Bianchi. Hagámoslo de nuevo nunca. Tal vez cuando no estés sin camiseta y goteando recuerdos.

Y con eso, salí.

Elegante. Radiante. Posiblemente todavía sudando.

Pero con mi orgullo mayormente intacto.

Puede sonreír todo lo que quiera.

Lo he superado.

¿Verdad?

Esa noche, me sentía malvada.

No malvada de asesinar a la familia de un enemigo—más bien de dañar emocionalmente a mi amor de la infancia mientras me veía impecable en pijamas de seda. El tipo de maldad que usa lápiz labial rojo para una cena “casual” en casa y sabe exactamente qué botones presionar.

Entra: Marco D’Angelo.

Sí. Otro Marco.

Un metro noventa y cinco. Exmilitar. Hombros anchos. Mandíbula afilada. Recién contratado como seguridad privada para la mansión Gregori.

¿Y lo más importante?

A Luca no le gustaba.

No lo decía, por supuesto. Solo hacía ese gesto de apretar la mandíbula cuando Marco se presentó con un perfectamente acentuado,

—Es un placer proteger a alguien tan deslumbrante, Signorina Gregori.

El ojo de Luca se contrajo.

Juego en marcha.

La cena fue informal, solo el personal de la casa, un rosbif tan tierno que debería ser ilegal, y la ausencia de Papá que se cernía sobre la larga mesa de caoba como un trono dorado esperando ser ocupado.

Me deslicé en mi silla con un pequeño vestido de satén que se ajustaba en todos los lugares correctos y me aseguré de sentarme directamente enfrente de Marco.

—Entonces—dije, sonriendo dulcemente mientras cortaba mi comida—, Marco D’Angelo, dime. ¿Es cierto que desarmaste a tres hombres armados solo con un cuchillo de mantequilla?

Se rió, bajo y delicioso.

—En realidad, fue con un tenedor.