Capítulo 3

FLASHBACK – Andria, Edad 16

Ah, sí.

La Noche.

El recuerdo que me atormenta como una muestra de perfume maldito en un ascensor—inescapable y agresivamente embarazoso.

Tenía dieciséis años, recién salida de una fase de brackets, eufórica por el gelato y las hormonas, y trágicamente convencida de que Luca Bianchi—veintidós, peligroso, absurdamente atractivo—estaba totalmente enamorado de mí.

Todo comenzó con una de las infames cenas dominicales de Papa. Esas donde los mafiosos reían como tíos, el vino fluía como agua de río, y Mama llevaba tacones más altos que su paciencia. Estábamos sentados en el gran salón comedor de la finca Gregori, bajo el ridículo candelabro de cristal en forma de fénix (porque la sutileza no es precisamente lo nuestro).

Llevaba un vestido azul marino con hombros descubiertos que Mama eligió porque me hacía parecer “elegantemente mayor.” Incluso me puse perfume detrás de las orejas como sugería un video de YouTube, porque sí, tenía planes. Terribles, trágicos, planes adolescentes.

Y allí estaba él.

Luca Bianchi.

Con toda su arrogancia, demasiado guapo, luciendo un traje. Camisa negra, mangas arremangadas, cuello ligeramente abierto. Sentado frente a mí con esa energía de príncipe mafioso despreocupado—riendo de algo que dijo Papa, su mano girando casualmente el vino como si él hubiera inventado el Cabernet.

Lo observé toda la noche como una tragedia shakesperiana en movimiento. Sonrió a Mama. Asintió a mi primo. Coqueteó ligeramente (grosero) con la camarera. Pero de vez en cuando—solo por un segundo—me miraba.

Realmente me miraba.

Y mi corazón hacía esa estúpida voltereta que aún hace hoy, el traidor.

Juro que me estaba robando miradas. Lo atrapé mirándome cuando me reí de un chiste. Y otra vez cuando dejé caer mi tenedor y me incliné, lo suficientemente lento como para que cualquier hombre lo notara.

Recuerdo pensar, Esto es todo. Finalmente me ve. No como la hija de Papa. No como la sombra molesta. Sino como una mujer.

Idiota.

La cena terminó. Mis padres se alejaron, los invitados se despidieron, y yo, la pequeña lunática dramática que era, le dije a Luca que necesitaba ayuda para encontrar mi pulsera.

En el jardín.

Bajo la luz de la luna.

Donde convenientemente no faltaba ninguna pulsera.

Él me siguió.

Por supuesto que lo hizo. Siempre lo hacía. Desde que tenía diez años y lloré cuando se fue a Nápoles, siempre me seguía.

Estábamos bajo el naranjo que Mama amaba. El olor a cítricos flotaba en el aire como un hechizo, y me giré hacia él, con las mejillas calientes, el corazón acelerado, las palmas sudorosas como si estuviera en una novela juvenil temática de mafia.

—No perdí nada—solté.

Él levantó una ceja, divertido. —No lo pensé.

Me acerqué más. Él no se movió. Eso era un aliento, ¿verdad?

—Me has estado mirando diferente esta noche—dije. Mi voz se quebró. Aclaré mi garganta y lo intenté de nuevo, más atrevida esta vez—. No lo niegues.

Su sonrisa vaciló. —Andria…

¿Y luego?

Me puse de puntillas y lo besé.

Justo allí. Justo en el jardín iluminado por la luna. Dieciséis, dramática, ahogándome en una confianza que no tenía derecho a poseer.

¿Y por un segundo?

Él me devolvió el beso.

Apenas. Suave. Solo rozando los labios. Y luego—

Se alejó como si lo hubiera quemado.

—Andria, no.

Me congelé.

¿No?

¿¡No!?

Su voz era baja. Desgarrada. —Tienes dieciséis años.

Crucé los brazos, mortificada pero fingiendo lo contrario. —Y he pasado por tres desamores y dos vacaciones europeas. Prácticamente tengo cuarenta emocionalmente.

Él sonrió tristemente. —No estás lista.

—Estoy enamorada de ti—solté, porque ¿por qué no caer en llamas?

Su rostro se quebró. No en arrogancia. Sino en algo más.

Culpa.

Como si yo fuera una hermosa bomba que no podía dejar explotar.

—Me importas demasiado como para aprovecharme de ti —dijo—. Estás... todavía aprendiendo quién eres.

Quería que la tierra me tragara entera.

Me di la vuelta sobre mis talones. —Olvídalo.

—Andria—

—No me sigas otra vez —espeté—. No hasta que sea alguien a quien no puedas decirle que no.

Spoiler: Me siguió. Siempre. Y me convertí en alguien a quien nadie le decía que no.

Pero esa noche?

Esa noche corrí a mi habitación, cerré la puerta de un portazo, me quité el vestido y lloré sobre una almohada de Versace gritando, “¡NUNCA MÁS VOY A COMER NARANJAS!”

¿Y hasta el día de hoy?

Nunca lo he hecho.

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Yo, en el presente:

Esa escena se repite en mi cabeza cada noche como una maldita repetición.

¿Y Luca? Esa cara arrogante todavía tiene el descaro de actuar como si no lo recordara.

Pero yo sí lo recuerdo.

Y algún día, lo volveré a besar—solo que esta vez, seré yo quien se aleje.

Solo por el drama.

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El día siguiente fue un juego de escondidas de lujo: Edición Mafia.

Y no—no estaba orgullosa de ello. Bueno, tal vez un poco.

Porque Luca? Ese hombre de cara arrogante, ojos azules y abdominales flexibles, tragedia griega en carne y hueso, estaba en todas partes. En los pasillos, junto a la piscina, en el estudio de Papá, bebiendo espresso en mi balcón favorito como si perteneciera allí. Incluso se atrevió a apoyarse en mi encimera de mármol negro favorita en la cocina mientras hablaba con el personal como si fuera el nuevo jefe de la casa.

Era territorial. Era energía de alfa arrogante. Era "sal de mi vista antes de que te bese por despecho."

Así que me escondí. Obviamente.

Me encerré en mi habitación como una mujer adulta perfectamente racional siendo cazada por su crush emocionalmente traumático convertido en guardaespaldas. Alegué “migraña” a Mamá, “meditación” a los guardias, y “no te atrevas a acercarte” a la IA de la casa.

Pero incluso escondida, los recuerdos me acechaban.

Las miradas. Los suspiros de adolescencia. El casi beso.

La forma en que una vez tocó mi cabello cuando pensaba que estaba dormida.

La forma en que no se dio cuenta cuando no lo estaba.

Uf.

¿Por qué diablos me enamoré de él en primer lugar?

Y más importante, ¿por qué diablos seguía tan sin camisa?

Finalmente emergí como una villana renacida en leggings y un sujetador deportivo, entrando al gimnasio de la casa para golpear cosas y olvidar a los hombres que olían a tentación y pecado.

Y allí estaba él.

Luca. Bianchi.

En medio de una repetición.

Sin camisa.

Goteando sudor, el pecho brillando como un maldito anuncio de colonia, flexionándose con cada curl como si las pesas lo ofendieran personalmente.

Me detuve a mitad de paso.

Rodé los ojos tan fuerte que casi me esguincé una retina.

—Oh, genial —dije sin emoción, agarrando una toalla—. Pensé que este gimnasio estaba fuera de límites para estatuas griegas con problemas de abandono.

Se giró lentamente—cara arrogante ya en su lugar, porque claro que sí—y mostró esa infuriante media sonrisa. —No sabía que ahora te interesaba hacer ejercicio. Pensé que preferías el cardio mediante maratones de compras.

Solté la toalla y recogí una mancuerna. —Y yo pensaba que estarías escondiéndote de tus errores del pasado, pero aquí estamos.

Arqueó una ceja, la toalla colgada sobre su hombro. —¿Qué errores?

Oh, vamos a hacer esto.

Sonreí con malicia. —Ya sabes... decirle que no a una muy emocionalmente estable adolescente de dieciséis años con perfectos instintos románticos y la audacia de besarte bajo un naranjo?